QUESTIONNEMENT

« Dieu, écrit-elle je t’appelle comme si tu existais Descends de ta croix il nous faut des bûches pour nous chauffer  ...  Ma poésie appartient à la guérilla du langage J’aiguise chaque mot avant de l’intégrer dans mes poèmes qu’il devienne pierre que je lance contre la société pourrie Oui — je fais partie de l’intifada » . . . . . ANISE KOLTZ . . . . . Oeuvre Jeanie Tomanek

Je ne veux pas Un jour ou une nuit Quitter la vie Je ne m'imagine pas Allonger sous une dalle Ou en poussière près des racines des arbres Je ne connais que le souffle du vent Les paysages marins Ou tes bras amoureux Que m'importe l'au-delà Puisque je ne sais pas de quoi il est fait Mon repère ce sont tes yeux Tes mots qui me font exister Que m'importe Dieu Puisque il fait silence À mes questionnements Mes pleurs le laisse de marbre Mon territoire c'est Toi Je ne connais pas autre chose L'avant je ne sais pas ... [Lire la suite]

  À Paul Gauthier. . . . Aurai-je le temps d'écrire et de pleurer, Aurai-je la vie de l'âme et le temps de créer, Aurai-je encore la force d'agir et de donner ? Ma jeunesse ivre de sang et d'eau, Toute forte et trempée des larmes de mon corps Saura-t-elle fendre le temps Pour dormir dans l'éternité ? O terre, Voudrais-tu, avant la mort du corps, Mon âme glorifiée dans l'Esprit, Sceller ma joue en fleur à ta lèvre glacée ? Tes bras se tendront-ils demain, Tes bras d'amante délaissée, Dans la... [Lire la suite]

Apostropher le monde - un seul souffle suffit. M’onde ? En exciser le moi pour en délivrer l'onde. Là toute l'alchimie - la langue des oiseaux - d'un simple coup de plume. Alors réaliser ce que parler veut dire : apprivoiser la foudre. Conjuguer sa violence à la lenteur des choses, le silence des pierres, la dormition des chairs, l’immense gestation qui donne l'être à l'être au sein de la parole, fulguration qui dure. Foudre. Tout d'abord l'approcher dans son nid de fureur, sans défi, sans attente, aussi nu qu'elle est nue.... [Lire la suite]

Je me disais:Nous sommes des satellitessans savoir autour de quoinous tournonsNous sommes des satellites habitésUn homme qui tombec'est la créationqui s'écrouleMais nous continuons à tourneravec le poidsde ceux qui s'en vont     .     ARMAND GATTI     .   Photographie Bernard Liégeois

La sublimation a vécu. La pulsion a trouvé un regain de toute-puissance dans un monde qui ne supporte aucune limite pour la satisfaire. Immédiateté, vitesse, fluidité appellent une société sans frustration ni délai. Que ce soit dans l’espace public (les actualités, les faits divers, la pornographie normative, les attitudes «décomplexées») ou sur le divan (patient déprimé, désaxé), la société post-industrielle et post-traumatique de l’après-guerre admet mal qu’on «sublime». Il faut au sujet narcissique un champ opératoire... [Lire la suite]

La petite fille à côté du grand tilleul se demande quel métier elle fera quand elle sera grande Fondeuse de diamants Écuyère d'après-midi Lavandière silencieuse Meneuse de téléphériques Postière de printemps Tailleuse de silex ou d'aimants Allumeuse de rêves à naître Penseuse sous cloche Acrobate de poches trouées Maîtresse d'usine à calculer Délivreuse d'avalanches Siffleuse d'ours invisibles et de chevreuils inconnus Châtelaine de nulle part Amante païenne de jour Escaladeuse de trottoirs Brodeuse de gants... [Lire la suite]

Mais il n’y pas d’étoiles dans le ciel amoindri. Sommes-nous les variables d’ajustement dans la cérémonie du chaos et le beffroi du néant ? Je veux que tu me tiennes la main quand nous traverserons le petit bois. Comme jadis. Nous serons bien ; sans attente. Sans lendemain. Le présent est conciliant. Les fruits sont offerts. Irascibles vergers. Je vais poser ma tête sur ta poitrine. Je ne parlerai plus de ces choses auxquelles nous pensions dans l’anxiété et le dénuement. Rien n’est comme avant. Avons-nous seulement existés ? Nous... [Lire la suite]

Quelque chose tombe. De clin en clin, comme on le dit d’un œil dans le temps où il reprend ses esprits pour faire tas. Devant. En bas. En bord en bord de monde comme en bord de page les fragments d’ardoise sous les couteaux de l’autre été, aspiré par l’aigu du coin. Qui s’éboule.  . Quelque chose n’en finit pas de tomber qui nous jette dans le soir des défaites. Y vont et viennent, toujours plus perdues, contre toutes les réquisitions du monde, les lumières de sentinelles désarmées. C’est la veille. Encore et... [Lire la suite]

  Je voudrais être cet oiseau planantloin de la lourdeur des temps,ce goéland qui, venant d'une meraux vents hostiles,pénètre le paysage,le mesurant comme l'enfantqui sonde la question.Que doit-il voir en son maître :l'homme, le savoir, la bienveillance,sa propre taille ou son insignifiance ? . Je voudrais regarder la terrecomme le migrant et sa tribucherchant un rivage de bon accueil. . Scruter le monde avec un œil de pierrequi, du haut de sa mémoire,se souvient de la naissance de l'univers,du combat... [Lire la suite]