quand le poème sera repu du miel blanc des tarentules et de l'albumen d'un mauvais astre. explosant sans espoir sous le coke de mes diètes quand les berbères d'après toute fantasia jetteront leurs calebasses au néant des carabines un complot d'aigles...

Qu’avez vous fait, vous, les gidiens, les cérébraux, les rilkéens, les mystériens, les faux sorciers exitentiels, vous, les pavots surréalistes qui flambiez sur une tombe, les cadavres de la mode européisés, les blancs asticots du fromage capitaliste,...