RIRE

Ici se décourage, ou quelque chose comme ça. L'inconséquence de l'espèce, ses papiers gras, ses souillures, ses mensonges, ses illusions, ses cacophonies, ses hue et à dia, épuisent. Dans les arbres souffreteux, des oiseaux claquent du bec, ils survivent. Sur les branches noires du peu, la saison triste est un mouroir. Une mauvaiseté infléchit les endurances, martèle à petits coups d’ongles jusqu’à la plaie. Pourtant, la prévalence du moindre cède toujours devant le rire d'un enfant soufflant sur les akènes des fleurs de pissenlits. ... [Lire la suite]

Le soir a dit : Je suis altéré d’ombre ! La lune a dit : Moi, d’étoiles brillantes. La source cristalline veut des lèvres Et des soupirs le vent. Mais moi, j’ai soif de parfums et de rires, J’ai soif de chants nouveaux Sans lunes et sans lys Et sans amours défuntes, Soif d’un chant matinal qui troublerait Les eaux dormantes De l’avenir, emplissant d’espérance Leurs ondes et leurs fanges. Il serait lumineux et pacifié, Plein de riches pensées, Virginal dans sa mélancolie, Son angoisse et ses rêves. Exempt de pesanteur, il... [Lire la suite]

Tout vient des mainsInfirmes de lumièreLe chant d'un ocarinaLe feu du printempsEt le visage d'une femmeÉgaré dans les roseaux de l'aubeTout vient des mainsLe sel et l'amourLe rire des blésL'insecte qui tourne autour de son ombreComme un fou dans la celluleOù la liberté écrit sur les mursTout vient des mainsLa porcelaine du jour et la glaise de la nuit. . ANDRE LAUDE " Oeuvre poétique " .   Photographie Mark Markov Grinberg

"La maison est pleine de rires. Aux voyageurs nous offrons sa coupe remplie d'éclats. Il y a le rire du grenier, de la maîtresse poutre, de la poussière de rire au plafond, le rire dans la pendule qui dit : " Souviens-toi. Hâte-toi de rire.", le rire dans le vaisselier, le rire gardé dans l'armoire. L'amour veut la santé de l'âme. Qui ne rit pas, ne vit pas. Je vous supplie avec mon rire. La treille a sa façon de construire ses grappes et les oiseaux qui vivent loin des hommes ont semblables plaisirs : le bec jaune du merle,... [Lire la suite]

Il pleut Quel été ! Dieu quel été ! Aura t-on jamais vu ce sacré vieux soleil Bouder aussi obstinément la saison que l’on dit belle ? Quel été ! Il pleut ! Il pleut à seaux, il pleut des hallebardes ! Et, pourtant, Si la Bretagne déborde de mélancolie, Il y a quelque plaisir A partir à sa rencontre. Son ciel bouge, ses mers chantent. Arrêtez vous, tendez l’oreille, Ecoutez le bruit de l’eau, C’est un rire qui va entre la route et le talus, Un rire qui roule entre la pierre et... [Lire la suite]