Je reviens en septembre, le mois de ma naissance, dans un camion presqu’animal, et la phrase sourde du moteur comme une berceuse de l’enfance conte l’histoire d’un homme et de son sac de sable. Mon pays est plus vaste que mon bagage. Le ciel encombré...

Du chemin d'herbes passées de feuilles vagabondes reste cette poussière à peine née, déjà ancienne qui est le goût de l'été. À mi-distance des adieux et de nous-mêmes. La lumière bientôt lente à s'emparer du ciel rendra aux formes leur chance, et le goût...

Les lèvres des baisers sur des figues mûres de septembre danse l’andalouse danse ma mémoire de fragiles mains sectionnées dans tes cheveux de satin le sang fait des éclats de vives voix est-ce déjà la corniche enflammée des parois abruptes la lumière...