SERGE WELLENS

Un soirj'ouvre l'albumpour ne pas être seulLes photos n'ont pas jauniDans la forêt de MarlyJean Rousselot fait la course avec son ombreles arbres applaudissentUn jardin entre dans l'étéMichel Manoll invente des bouquetsaux couleurs de la liturgieJean Bouhier marche sur la merDans les yeux de Luc Bérimontdes jeunes filles nous sourientGuillevic à La Forê t Sainte -Croixdonne des leçons de solfège au merle…Et Laude encoreles yeux fermésécoutantsa chienne de vieaboyer à la mort   . SERGE WELLENS  Poèmes de l'inconfort . ... [Lire la suite]

Van Gogh a peint ce soleil qui répand son soufre sur les jardins de l'arthrose Comment en verrions-nous la lumière aveuglante Mais nous savons que c'est ici à des fractures mal scellées à des divorces de jointures à de froides incandescences Il m'arrive l'image noire de buissons retournant contre eux-mêmes leurs épines greffes de la folie Les oiseaux ne se posent pas ils s'accrochent à quelque défaut de paroi à quelque frottement de branches contrefaites ils ne jouent de la flûte ni du violon mais du bec cela fait ... [Lire la suite]

Ce n'est pas tant ta maladresse ce sont les choses qui se refusent et qui t'agressent le café qui se renverse le savon qui glisse entre tes doigts l'horloge qui te ment le stylo qui fait des taches la fenêtre qui n'accepte pas qu'on l'ouvre ou qu'on la ferme Et dans la brume de ton miroir fêlé le vieil homme au regard triste qui te demande son chemin. .     SERGE WELLENS     . Photographie Amédée Besset

Couronné du chatqui vit dans son ombrel'arbre au bord de la rivièrel'arbre aux cent brasaux mille mainss'ébroues'étirese rengorgeCar c'est le jour enfinle jour soudainqui le constellecharriant roulant brisantdans sa rumeur de pépiementsdes pépites impondérablesAlors le spectacle commenceRegardeune mésange bleueentre dans l'une de ses mancheset c'est un merle en habit de soiréequi sort d'une autrePenche-toi comme il se penchevers son image entre deux eauxtu verras comment il changeses feuilles en ablettesson feuillage en OphélieMoi qui... [Lire la suite]

Du fond d'un trou de mémoireje regarde passer le cieloù rien ne se passe vraimentqu'un léger très léger frémissementpareil au rêve inhabitéd'une eau dormanteJe cherche désespérémentle visage d'un mot nécessairequi se défaisant me défaitIl me reste la lenteurobstinée de son refus d'êtrePour un peu de temps encorele sillage d'une trace.   .   SERGE WELLENS   .    

Voici l'arbreroyal et solitaireen son ultime déploiementde fin du jour Le vent qui le traversey fait trembler les yeuxd'une lumière de larmes L'été s'y jette à corps perdul'été rayonne comme un paonEt l'arbre dit que tant de cielsans pesanteurne saurait être quel'analogie de Dieu Je caresse son écorceSous mes doigts une fourmilièrecharrie sa crasse de cadavres A mes pieds une pie ouvertelaisse voir son cœurnoir et racorni Et l'arbre dit que nous sommes les frèresdu rat de la mouche de l'hyène du scorpion Vienne la nuit qui n'est... [Lire la suite]

Le vent courant jouait de l’orgue dans les figuiers de Barbarie La mer trinquait à notre table puis s’en allait à reculons en nous faisant des révérences La lune venait boire à ta bouche comme à la fraîcheur d’un puits Notre amitié portait le nom intraduisible des fontaines.   .   SERGE WELLENS    .                

Père je crois en toiaussi évidemmentqu'en cet arbre solitairequi traverse mon regardMaisdonne-moi d'apercevoirquelque trace de ta bontén'importe où sur cette terreoù tout ce qui vitne vit que de meurtreCe matinles nouvelles du mondesont mauvaisesL'Afriquedévorée par la famineassassinée par le sidal'enfant palestinientué d'une balle dans la têtepar un tireur d'élitele vieux juifmort de froidsur un trottoir du Bronxla chienne aveuglequi croyait que c'était pour jouerbattue à mort par des enfantset quoi d'autredans les poubelles... [Lire la suite]

D'un trait de diamant l'abeille a fêlé la rêverie du vieil homme en son désert   A présent il la suit des yeux jusqu'à ce buisson d'abeilles ardentes qui sans se détruire déploie de dards et de miel son incandescence   Marche pieds nus car tu foules ici une terre dont la poussière n'a pas de prix l'or du temps à l'or du sable confondu   Alors ce qui se tient dans le buisson répand alentour un silence qui couvre les bruits du monde . . . . SERGE  WELLENS . . .

   A Yves Prié. Plus mort que vifmais vif assezpour mettre en scènele récit de sa mortle vieil arbre cassédéfroqué par l’hivers’accroche éperdument au videpour s’empêcher de tomberEt moi qui suis du bon côtéde la vitre quand il gèleje le regarde se débattredans son immobilitéUne idée noire le traverse(c’est un merle)mais que dire du froidau travail sous l’écorce C’est ainsi que la vitreunit ce qu’elle sépareJ’interroge en son eau limpidela cruauté des miroirs . . . SERGE WELLENS . . . Œuvre Clotilde d'Ursel