
Viens ici, faisons une poésie
qui n’ait senteur de rien
et cependant tout dise,
et soit ruisseau de sons
grêles
qui dans les sables se perd et meurt
quand son murmure s’amenuise ;
faisons une sonatine pour piano
à la Maurice Ravel,
petite musique incohérente
mais sans complications,
de toute façon crois bien
qu’à gratter le fond point de sens ;
faisons quelque chose d’un genre léger.
Viens ici, point même besoin d’aller
déranger la Nature
avec ses graves paysages
et les pyrotechniques astrales ;
nous n’irons...
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