SUD

  Dans les ocres de ma mémoire et les reflets mordorés d’un automne alangui, je revois encore les paysages qu’il dessinait pour moi . Le bleu outremer venait à peine de renaître sous ses doigts, ses mains jouaient sur mon corps leurs gammes de promesses, des visages familiers sortis de l'oubli me souriaient à nouveau sur la toile de nos jours à venir . Des parfums de jasmin s’exhalaient des patios ombragés, les jardins éclatés nous conviaient à leurs noces de soleil et, mêlés au bruissement des palmiers,... [Lire la suite]

  L'odorante grenade est un ciel cristallisé. (Chacun des grains est une étoile, chaque voile un soleil couchant.) Ciel sec et compressé entre les serres des années.   La grenade est comme un téton vieux et parcheminé, dont le bout se change en étoile pour illuminer la campagne.   C'est une ruche minuscule avec du sang sur ses rayons, car avec des bouches de femmes, ses abeilles l'ont façonnée. Alors en explosant, elle rit des violets de ses mille lèvres ...   La grenade est un cœur qui... [Lire la suite]

... Parfois le soir on a le cœur à la brume les roses sont couchées l’absence ne sent rien il y a trop de sable derrière les portes on cherche dans les armoires des bras qui se referment on ne trouve que des manches flottantes c’est le froid qui pénètre jusque dans la musique qui pleure alors on se blottit sous la couverture d’un livre on part dans les paysages d’un autre dans un autre voyage ces mots tièdes essaiment germent dans les sillons anciens du bonheur on se retrouve dans l’entêtement d’un regain un peu... [Lire la suite]

A ma Joss   De l'accent! De l'accent! Mais après tout en-ai-je ?Pourquoi cette faveur? Pourquoi ce privilège ?Et si je vous disais à mon tour, gens du Nord,Que c'est vous qui pour nous semblez l'avoir très fortQue nous disons de vous, du Rhône à la Gironde,"Ces gens là n'ont pas le parler de tout le monde !"Et que, tout dépendant de la façon de voir,Ne pas avoir l'accent, pour nous, c'est en avoir...Eh bien non ! je blasphème ! Et je suis las de feindre !Ceux qui n'ont pas d'accent, je ne puis que les plaindre !Emporter de chez... [Lire la suite]

  Si haut le Sud !Aiguille, œil de pampa, pierre sans cils,silence au fil tranchant, clarté, diamant,solitude, stature qui se cambre de la terre aux étoiles,à cette équerre en croix de la constellationoù les épaules envieuses des Andes mesurent leur désir.Dédaignez ce que vous voyez, la barbe de l'aïeul éteint*,et regardez comme il se dresse, les pieds en pleurs dans cette neigequi fond, comme la force qui pétrit et qui libère des cascades,et tout son corps, et tout son corps bombant son grand thorax,son immense thorax... [Lire la suite]

« Le soleil n’était pas si fort qu’il pût blesser les yeux de Roberto, mais assez déjà pour faire ressortir les couleurs du feuillage et éclore les premières fleurs. Ses yeux se posaient sur deux feuilles qui, au premier abord, lui étaient apparues comme la queue d’un homard d’où bourgeonnaient des fleurs blanches, puis sur une autre feuille vert tendre où naissait une sorte de demi-fleur d’une touffe de jujube ivoire. Une bouffée nauséabonde tirait son regard vers une oreille jaune où l’on eût dit qu’on avait enfilé une panicule; à... [Lire la suite]

" Ce sont des oiseauxde passage, je ne sais pas leur nom.Ils ont comme moi peu de réalité.Ils suivent la direction du vent,vers le sud, appeléspar une chaux qui brûle sur la mer. "   .   EUGENIO DE ANDRADE   . Oeuvre Christian Arjonilla

Ce pays au ventre de cigale nous était pleinement communiqué par une main et un poignet. De quelle fournaise et de quel paradis Vincent Van Gogh surgissait-il ? Et de quelle souffrance maîtresse tenait-il ces cailloux, ces iris et ces marais, ces étroits chemins, ces mas, ces blés, ces vignes et ce fleuve ? Sublimes dessins !   .     RENE CHAR     . Oeuvre Vincent Van Gogh

Déjà brûlant, le soleil neuf chauffe les crépis, la poussière – et gaine les plantes d’ardent et tranquille éblouissement. Elles s’éveillent dans la lumière qui supprimant le vert leur donne une autre forme dans la violente clarté, dans le tiède silence qui précède la vieille touffeur – et cette lumière qui les vêt semble être leur existence même, une vie identique à la vie humaine, mais combien plus heureuse dans sa fraîche extase de soleil. J’attends que parlent les plantes – prises par le profond sourire qui s’exhale de la terre... [Lire la suite]

Le vent courant jouait de l’orgue dans les figuiers de Barbarie La mer trinquait à notre table puis s’en allait à reculons en nous faisant des révérences La lune venait boire à ta bouche comme à la fraîcheur d’un puits Notre amitié portait le nom intraduisible des fontaines.   .   SERGE WELLENS    .