Au jardin de l'improbable, j'avais planté le clou. Rien n'a su pousser qu'une clé des songes sur un fond de soleil. Il suffisait de pousser le cœur, tout était ouvert, et le toi profond et le moi d'été, journée porte ouverte. Il a fallu que je me suspende...

« J’habite l’improbable : en lui, tout est sacré. Rien qu’un dogme : le mot ! Délire trop facile ! Mon océan se meurt car il est trop lettré. . . ALAIN BOSQUET . .