CE QUE VIVENT LES GAZAOUIS....

Dr. Ezzideen / X / 10.10.25 :

« Depuis le petit matin, ma famille et moi vivons dans un état d'effondrement psychologique total.

Aujourd'hui, nous avons appris que nos maisons, nos terres et tout notre quartier, chaque maison appartenant à notre famille et à nos voisins, ont été complètement rasés. Détruits au bulldozer. Réduits en une étendue aride de poussière jaune.

Dès les premières lueurs du jour, nous avons pleinement vécu la défaite.
Nous avons perdu plus de soixante-dix membres de notre famille. Nous avons perdu notre terre.
Nous n'avons plus de maison où retourner, plus de murs pour nous protéger, plus aucun endroit où nous sentir chez nous.

Et puis, un des dirigeants du Hamas apparaît à la télévision, déclarant que « le peuple n'a pas été vaincu », que « Gaza a tenu bon et a mené une guerre historique ».

Que l'histoire retienne ceci :
Moi, Dr Ezzideen Shehab, de Gaza, avec ma famille, mes amis et leurs familles, n'avons fait aucune guerre.
Nous avons été victimes d'un anéantissement déclenché par le Hamas depuis nos foyers, avant que l'armée israélienne ne fonde sur nous et ne déchaîne toute sa cruauté sur les civils de Gaza, tandis que les combattants du Hamas disparaissaient dans leurs tunnels.

Que l'histoire retienne la vérité : nous avons été vaincus, complètement, douloureusement et totalement.
Et c'est nous, le peuple de Gaza, qui avons le droit de dire si nous avons été vaincus ou non, et non ceux qui sont confortablement installés au Qatar ou en Turquie.

Nous avons été écrasés, humiliés et brisés après que notre ville a été détruite, occupée et anéantie.
Nous avons été déplacés, dépouillés de tout ce que nous avions construit, abandonnés à nous-mêmes dans les ruines de nos propres vies.

Et quelque part au milieu de tout cela, j'ai compris quelque chose de simple et de terrible :
Les larmes de ma mère sont plus saintes que la patrie elle-même, et la souffrance de mon père compte plus pour moi que n'importe quel drapeau.
Car quel sens a une patrie quand elle dévore ceux qu'on aime, quand elle glorifie la mort mais oublie les vivants ?

Nous n'avons pas été inébranlables. Nous étions retenus en otage sur notre propre terre.
Nous ne pouvions pas partir. Nous ne pouvions pas changer ceux qui prétendaient nous gouverner.
Nous étions coincés entre un occupant impitoyable et des dirigeants qui se nourrissent de nos souffrances.

Et s'il est un moment dans ma vie où je dois dire la vérité, sans peur, sans hésitation, c'est bien celui-ci.

Que cela soit écrit clairement :
Nous n'étions pas des soldats à la guerre.
Nous étions les corps enfouis sous elle. »

et encore

Dr. Ezzideen / X / 12.10.25 :

« Je suis revenu aujourd'hui. Je croyais avoir déjà connu le désespoir, mais ce que j'ai vu aujourd'hui dépasse le désespoir.
Ce n'est ni le chagrin, ni l'horreur, ni la douleur. C'est quelque chose de plus froid, un silence où même Dieu semble avoir retiré sa main.

Le ciel était d'un bleu impossible. Le genre de bleu qui vous nargue, qui vous fait vous demander si la beauté elle-même est un crime.
J'ai traversé des rues qui n'existent plus, celles de mon enfance.
Elles sont maintenant un désert de pierres, de fils barbelés et de poussière.

Un homme se tenait sur un tas, un voisin, je crois.
Il a pointé du doigt et a dit : « C'est ici. »
Je lui ai demandé à quelle distance.
Il a baissé les yeux.
Et j'ai compris : ma maison était sous ses pieds.

J'ai soulevé mon téléphone, comme si l'appareil pouvait reconnaître ce que je ne pouvais pas. L'écran brillait ; il n'y avait rien à voir. La terre avait englouti les distances. Même l'odeur du foyer avait disparu. C'était comme si le fil qui me reliait à la vie elle-même avait été coupé.

J'ai creusé avec mes mains. La poussière brûlait. Mes paumes saignaient.
Ma mère m'avait dit : « Cherche tout ce que nous pouvons sauver. » Alors je lui ai obéi comme un fils obéit à la dernière voix qui croit encore que l'obéissance a un sens.

D'une maison qui avait coûté à mon père cent vingt mille dollars, une vie de labeur, d'espoir et de décence, j'ai trouvé deux choses :
un couteau et un oreiller.

Deux vestiges de la civilisation. L'un pour la nécessité, l'autre pour l'illusion.
Voilà ce qui reste de l'homme.

J'étais assis dans les ruines, le bleu de ma chemise grisé par la cendre, et je me suis dit :
ce n'est pas la fin d'une ville, mais du sens même.

J'ai pensé à mes parents, à leurs mains, à leur foi dans le travail honnête.
Comment supporteront-ils cela ? Comment un homme supportera-t-il de voir le toit de son père réduit en poussière par les mains d'un inconnu, des mains qui ne connaîtront jamais le nom de ceux qu'ils ont détruits ?

Mais ce qui me déchire plus que la ruine, c'est le silence. Personne ne nous parle.
Personne ne nous dit où aller, qui reconstruira, ni qui est responsable.
Les politiciens parlent de victoires, de généraux de stratégie, d'un monde de paix et de progrès.
Mais aucun d'eux ne vit ici parmi les cendres. Aucun d'eux ne se tient là où je me tiens, à fouiller ses propres morts.

Et ceux qui prétendent nous représenter, où sont-ils ? Où est l'argent qu'ils ont collecté en notre nom, les promesses qu'ils ont faites devant les caméras, les slogans qu'ils ont écrits pendant que nous enterrions nos enfants ?
Qui d'entre eux viendra dans ces ruines et dira : Pardonnez-nous, nous vous avons trahis ?
Pas un seul.

Ils sont assis dans des bureaux, chemises propres, comptant nos cadavres comme des chiffres sur du papier. Ils parlent de « reconstruction », « aide », « négociations », comme si le vocabulaire du pouvoir pouvait combler le vide du lit d'une mère.

Je vous le dis en vérité : il n'y a pas de plus grand crime que l'indifférence. Le meurtrier, au moins, reconnaît la victime.
Mais ceux qui détournent le regard tuent l'âme elle-même.

J'ai épousseté ma chemise, sachant pertinemment que c'était inutile.
Je voulais voir s'il restait encore de la couleur dans le monde.
Il n'y en avait pas.
Le bleu était devenu la couleur du deuil.

J'ai regardé mes mains. Elles tremblaient, non pas de peur, mais de la conscience insupportable que nous sommes devenus des biens matériels pour le monde.
Notre souffrance est un divertissement, notre mort une politique, notre endurance une statistique.

J'ai pleuré alors, ouvertement, sans vergogne.
Moi qui croyais autrefois à la dignité de la souffrance, je vois maintenant que la dignité elle-même a été anéantie.
Il n'y a rien de noble à être oublié.

Si vous lisez ceci, n'admirez ni le style ni le langage.

Baissez la tête et pleurez.
Car cette poussière, ce silence, ce cri, sont ce qui reste de nous. » 

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DOCTEUR EZZIDEEN

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Gaza 2025