THIERRY MATHIASIN....Extrait

28 octobre 2025

THIERRY MATHIASIN....Extrait

Les mots ont-ils encore une bouche quand les images s'essoufflent dans les yeux du mort,
la terre s'est effondrée dans l'ombre osseuse des cris ?

Que devient la poussière des ruines dans l'indécence des joies, le plan funeste des croque-morts ?
Le butin comptable des plaies ouvertes dans le confort vacillant des pathétiques vainqueurs
Je pleure comme un enfant serrant contre sa poitrine un oiseau de cendre, parmi toute la mer compressée des décombres, insoutenable souffrance des visages réduits à des chiffres dans les petits papiers des sanguinaires.

Une immense prison se partageant entre des lambeaux de ciel et une frontière gorgée de râles, des corps amaigris, fatigués, brisés, tremblant sur le chemin d'un tragique retour.
De quelle liberté parle-t-on quand la captivité se vit en fragilité cruelle, dressant partout ses barreaux, l'espoir cherche désespérément à se vêtir de ce qui reste des maisons ?

Sur une colline comme un seuil souillé de sang des bouches pavoisent de leur liesse salivaire, dévisageant la désolation du haut de leur suffisance, louant le dieu de leur permis de tuer sans trêve.
De quelle contorsion la paix se défait de son obscénité, le déni erre de son air hautain, harnaché de ses alliés au-dessus des rues éventrées où respire encore l'esprit de ceux qui n'ont pas fini de vous hanter dans les fissures arrogantes de votre quotidien ?
Les mots se gargarisent de leurs accents maudits dans vos télévisions de massacres capitonnés, où vous allez devenir le fantôme de vos putassiers audimats, l'éthique nauséabonde de vos lâchetés.
Les images se déparent de leur apparat, sommant le poète à prendre à bras-le-corps la matière vivante de l'humain sans aucune assignation à une quelconque idéologie, la part résiduelle de ce qui à encore un visage pour vous jeter à la gueule ce qui saigne quand vous dansez, ce qui vibre à bout de souffle sous l'éclat de vos putrides consciences.

Tout ce qui est tombé de l'humain ne fera pas les beaux jours de vos tours d'ivoire, ni le Trump Tower de vos débilités ascensionelles,
tout viendra des racines torrentielles, déloger même dans vos chambres à coucher le miroir où vous admirez vos bassesses, la stature de vos rêves de nantis.

Plus rien ne sera comme avant, même si cet avant n'a jamais été véritablement une avancée, mais les prémices d'une régression criante qui masquent des leurres séculaires parce que érigés sur le mépris, le viol, la spoliation, l'annexion, le blocus, les affres d'une démolition volontaire, les formes multiples, mortifères du colonialisme.

Continuez à amuser le monde de vos pléthores de petits coincés du froc, de la bave blafarde de vos ors, vos cortèges de scélérats qui ne jurent que par la chienlit distillée en petits cachetons pour les crédules.

De quelle amnésie vous serez les descendants, à grand coup de pommade civilisationelle, de prières laudatives sur vos trophées de crânes, de l'engeance à tête trouée de vos commerces avec ce qu'il a de plus vil, de plus pourri, soutenant maladivement votre propension à faire de la mort un diadème au fronton d'une humanité dont vous avez tronquer la valeur, mais incroyablement inviolable entre les griffes de vos vices ?
D'un bout du monde où j'arpente un rivage qui est la somme de tous les rivages, parce que la mer ne raconte rien d'autre que le récit des vies arrachées à leur terre, qui ont fécondées, féconderont malgré tout des hommes, des femmes debout dans le soleil, celui dont vos yeux ne connaîtront jamais l'éclat, ni les contours nés au-dessus d'un volcan, indomptable dans sa soif, intransigeante dans ses circonvolutions, insondable dans ses desseins