SEPT PARCELLES DE LUBERON

Couchés en terre de douleur,
Mordus des grillons, des enfants,
Tombés de soleils vieillissants,
Doux fruits de la
Brémonde.

Dans un bel arbre sans essaim,
Vous languissez de communion,
Vous éclatez de division,
Jeunesse, voyante nuée.

Ton naufrage n'a rien laissé
Qu'un gouvernail pour notre cour,
Un rocher creux pour notre peur,
O
Buoux, barque maltraitée!

Tels des mélèzes grandissants,
Au-dessus des conjurations,

Vous êtes le calque du vent,
Mes jours, muraille d'incendie.

C'était près.
En pays heureux. Élevant sa plainte au délice,
Je frottai le trait de ses hanches
Contre les ergots de tes branches,
Romarin, lande butinée.

De mon logis, pierre après pierre,
J'endure la démolition.
Seul sut l'exacte dimension
Le dévot, d'un soir, de la mort.

L'hiver se plaisait en
Provence
Sous le regard gris des
Vaudois;
Le bûcher a fondu la neige,
L'eau glissa bouillante au torrent.

Avec un astre de misère,
Le sang à sécher est trop lent.
Massif de mes deuils, tu gouvernes :
Je n'ai jamais rêvé de toi.

.

RENE CHAR

.

Oeuvre Georges Anatolevitch De Pogedaieff (1897 -1871)