LA CAPUCINE

Outre les verdures, les herbes sauvages à goût corsé, notre ami prêchait les vertus alimentaires de certaines corolles, et leur garantissait, après de loyaux essais, une faveur unanime. Mais aucun militant ou aspirant poubelliste ne consentit à ingérer la salade de pétales de roses, qui entraîna dans son discrédit la décorative capucine. Pour ma part j’avais déjà retiré mon estime à cette dernière, à sa saveur poivrée et légèrement vésicante, et je n’admettais la capucine que grimpante, rampante, gracieuse avec son petit cimier à fond pointu, écarlate sous sa feuille ronde et bleuâtre qui accueille, sans se mouiller, la goutte d’arrosage et la perle de pluie.

Je l’aimai buissonnante dans mes jardins campagnards, je la mariai, en Provence, au plumbago bleu pâle, tous deux mêlant leurs chevelures et leurs couleurs l’une de l’autre amoureuses.
Ces verdures auxquelles nous refusons le grade d’aliments, nous leur faisons place dans le ravier et dans le bocal, dans le tonnelet de grès où sommeille et s’enfle la mystérieuse « mère » du vinaigre. Quand la saison défleurissait la capucine et gonflait sa graine, j’envoyais celle-ci rejoindre les câpres en boutons dérobés au caprier de Segonzac, les rameaux grassouillets de la criste-marine, les petits melons avortés, les carottes débiles, quelques haricots verts filiformes, les grains verjus d’une treille, tout un solde saisonnier qui, renonçant à s’enrichir de sucre, précipitait dans le vinaigre ses pâles vertus, aux fins d’égayer plus tard la mélancolie du veau froid, et de forcer la dernière résistance d’un bœuf gros sel.

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COLETTE

Extrait de Pour un herbier

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Oeuvre Lucie Culliton