Soudain, entrer brusquement avec un scalpel et dans le musée obscur voler au tableau l'autre oreille de Van Gogh, seulement son oreille pour écouter en elle comme dans un coquillage la mer de sa folie.
À Gregory Corso je laisse le vol de poèmes des vieux poètes à qui il a toujours voulu trancher la langue : qu'il dérobe leurs métaphores rondes modelées par des mains de potiers, mais attention, je peux lui voler son aiguille hypodermique ou la lune de feutre.
Que les voisins assurent leurs superbes vestibules! Je suis prêt à entrer par les fenêtres pour voler le rêve de leurs filles, pour absorber comme un vampire leurs douces voix qui enchantent le vent.
Ah, que d'autres complices m'aident ! Il faut déjà planifier, dès maintenant, le vol d'un énorme silence dans les champs et le relâcher pour qu'il envahisse les salons du Parlement.
Et vous, tisseurs du rêve, danseurs de la rosée, restaurateurs du feu, amoureux du vent, venez, je vous invite à voler le nouveau jour.
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