MINUIT

Sur le large fil de la voie lactée
Qui ne tremble pas plus qu'une branche sous le vent,

Minuit,

Attendu tellement par les malheureux,
Étend sa chemise blanche de bienheureux dont les pans
Embués de lune, de songe et de bois traversés
Tombent jusque sur notre vie, fragiles sur des êtres fragiles

Minuit dont on songe,

Minuit dont on prend un peu la blancheur en dormant

Minuit qui prépare sur la terre

Avec des allures de sorcier
Un obscure fraîcheur...
Ses traces subsisteront demain matin dans la rosée.
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ARMAND  ROBIN
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Photographie David Michon