LA ROBE ROUGE

C'étaient des clartés

entre les peupliers.

On assemblait

une robe rouge,

un filet à papillons,

un sentier de mûres

pour en faire un jeudi.

Dans la marge,

l'oiseau planait.

Affluaient l'horizon,

les villages,

le foin brillait

au fond de nos yeux,

des salves de chaleur

laminaient les cailloux.

L'eau s'endormait dans le sillage d'un très vieil amour.

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BRIGITTE BROC

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