SUITE POUR LES ABSENTS

11 août 2012

Une page du ciel où s'inscrit la terre
   Ses arbres frêles, la fumée de ses feux
   Où brûle une heure d'Avril
   Par la blancheur de la page
   S'échappent les paraphes des nuages
   Leur fuite infinie
   Hors de si peu d'espace
   Le paysage est rentré dans la fleur de l'oeil
   La cascade de la vue s'étale en cette eau ultime
   Où dans un long regard, le coeur se mire

Constable

   Comment toucher à ce matin frais ?
   Perle qui glisse, soufflée
   Sur le fil de l'eau
   Dedans vu de dehors
   - Et où sommes- nous
   Si l'œil même s'en sépare ?
   Peut-être la main
   Ombre légère sur la page
   Est celle de l'ange
   Qui dans une brève avancée
   Porte à jour
   Traçant sur terre le ciel

                                                   Turner

   Ici rien ne se passe
   tout est dehors
   Le temps se plie comme un vêtement
   Dans un coin
   La mer rentre par transparence
   Par la porte de verre
   L'eau de la lumière tremble
   Sur les murs lisses
   Prison ou sanctuaire
   Fermé à double tour
   Par le regard même
   La paix de l'instant se boit
   Dans une coupe sans bord
   Là-bas un bateau gîte
   Toutes voiles dehors
   Et avec l'écume bleue
   Je mouille la page

David Jones

(...)

Cherchant l'autre dans son absence
Comme une lampe le jour
Tendant les mains vers le pain des mots
Là où le chant du Loriot ferma le lit du temps
Dehors dans le chemin, l'oreille contre le silence
je souffle sur les cendres odorantes
D'un lieu de phénix

L'Isle sur Sorgue

La vie naît durement de la vie. Aller de l'autre
côté auprès de ceux qu'on aime semble être l'affaire
du corps et le corps se sait ici. Au-devant de lui
les mains sont mangées par la lumière mais les
pieds marchent toujours dans l'herbe usée. Ou
peut-être avons-nous passé le pont sans le voir et
maintenant entre nous et les sonnailles et les fleurs
il n'y a plus de distance. La légère buée du souffle
n'obscurcit aucune vitre. Sauf encore celle du coeur.

Martigny

La mesure d'un jardin sur une terre
de grand espace. Une fleur pour les
marches de l'air qui chante sur le sol
une musique couleur de rose. Les mar-
guerites sèches qui s'ouvrent encore
le jour et se ferment la nuit. Cette
infime respiration, une pincée de vie
entre les doigts obscurs, est notre
fidélité.

Caromb

HEATHER DOHOLLAU