NOUS

Merci à Francis

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Nous, déchus de l'instant, porteurs du Non, nous sommes les maudits, les marcheurs de palabres. Sans peau sans loi sans où nous allons, nous allons, l'exil entre les dents, un frisson pour mémoire. C'est une voix ancienne qui nous fait aller, une lame de verbe. C'est elle qui nous pousse là où nul ne sait. Là où ce qui n'est pas fait être ce qui est. Oui. En cette brisure.

Nous qui brûlons les mots pour embraser la mort, voleurs de rien, montreurs de vide, dresseurs d'ombres d'oiseaux aux ailes de paroles, nous allons en aveugles en ce lieu où jamais. Vastes et nus, si nus, sans passé, sans destin, nous allons la blessure et le ciel s'en écoule, et chacun de nos pas fait trembler jusqu'aux siècles. Ainsi va ce qui va, ainsi vient ce qui vient. Une voix constellée, un fleuve noir de brumes, une voix dénuée, le clair fil de l'épée, le désir sous la foudre et le sang qui flamboie. Et c'est l'homme, soudain. L'homme. Toujours soudain.

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DOMINIQUE BERTRAND

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Oeuvre Mario Sanchez Nevado