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EMMILA GITANA
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25 février 2013

POESIE DE L'INSURRECTION

“Si tu te veux poète, crée des oeuvres capables de relever les défis d’une apocalypse, et s’il le faut prends des accents apocalyptiques”

La poésie est un bateau en papier sur le déluge de la désolation spirituelle.

Plus le temps pour l’artiste de se cacher
au-dessus, au-delà ou derrière le décor,
indifférent, à se ronger les ongles
à se raffiner jusqu’à ne plus exister.
Plus le temps pour nos petits jeux littéraires,
plus le temps pour nos paranoïas et nos hypocondries,
plus le temps pour la peur et la haine,
juste le temps pour la lumière et l’amour.
Nous avons vu les meilleurs esprits de notre génération
détruits  par l’ennui lors des lectures poétiques.
La poésie n’est pas une société secrète,
ce n’est pas non plus un temple.
Les mots de passe et les psalmodies ne marchent plus.
L’époque du Om est révolue,
c’est l’heure des lamentations funèbres
c’est l’heure de se lamenter et de se réjouir sur la fin proche
de la civilisation industrielle
mauvaise pour la terre et l’Homme.
C’est l’heure de se tourner vers l’extérieur
Assis en lotus
les yeux grands ouverts,
C’est l’heure d’ouvrir la bouche
avec un discours ouvert et neuf,
c’est l’heure de communiquer avec tous les êtres sentants
Vous tous, poètes des villes
pendus dans les musées, y compris moi-même,
Vous tous , poètes qui écrivez de la poésie sur la poésie,
Poètes de la langue morte et déconstructionnistes,
Vous tous, poètes pour ateliers de poésie
dans le coeur broussailleux de l’Amérique
Vous tous les Ezra Pound de salon
Vous les poètes déjantés, défoncés, déchiquetés, recollés.
Vous les poètes concrets en béton précontraint
Vous les poètes cunilinguistes
Vous les poètes des latrines publiques qui grognent des graffitis,
Vous tous les maîtres du haïku de scierie
dans les Sibéries d’Amérique,
Vous les irréalistes sans yeux,
Vous les supersurréalistes autooccultes,
Vous tous, visionnaires de chambre à coucher
et agit-propagateur de placard,
Vous les poètes Groucho Marxistes (..)
Vous les cheftaines de la poésie,
Vous les moines zen de la poésie,
Vous tous les amants suicidaires de la poésie,
vous les professeurs hirsutes de poésie,
Vous tous les critiques littéraires
qui boivent le sang des poètes,
Vous la Police Poétique…
Où sont les sauvages enfants de Whitman,
où, les grandes voix qui s’élèvent
avec douceur et sublimité,
où sont les grandes visions neuves,
les vastes regards sur le monde,
les hauts chants prophétiques
de la terre immense
et tout ce qu’elle chante en elle…
Poètes, descendez
dans les rues du monde une fois de plus
Ouvrez votre esprit et vos yeux
à l’ancien délice visuel,
Raclez-vous la gorge et parlez,
La poésie est morte, vive la poésie,
avec ses ses yeux terribles et sa force de bison…

 

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LAWRENCE FERLINGHETTI

 

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daumier2

Oeuvre Honoré Daumier

 

 

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