AGNES SCHNELL

Tout est mouvement glissé, songes brumeux plus denses que la vie. Tout est miroir où peinent les reflets.
Tout est dérapages où s'agitent faims et désirs, nos étoiles terrestres toujours altérées.

Ni mots, ni lettres ne peuvent porter l'intense, l'impalpable qui crée les fractales de l'âme. Seule la musique, seul l’envol du souffle…

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AGNES SCHNELL

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