WISLAWA SZYMBORSKA

Pourquoi cette biche écrite court-elle dans cette forêt écrite ?
Va-t-elle boire l'eau écrite de la source
qui décalque son tendre museau ?
Soudain elle lève la tête. Entend-elle un bruit ?
Campée sur ses fines pates empruntées à la réalité
elle tend une oreille que ma main lui prête.
Silence. Ce mot aussi fait du bruit sur le papier
en écartant les branches
qui poussent du mot "forêt".

Des lettres sans peur et sans pitié
des armées de phrases et de subordonnées
sont prêtes à se jeter sur la page
à se saisir de leur proie.

Dans chaque goutte d'encre
il y a une meute de chasseurs à l'affût
prêts à dévaler la pente du stylo
pour encercler la biche, et la mettre en joue.

Ils oublient que la vie ici n'est pas une vie ordinaire.
D'autres lois la régissent.
Un clin d'œil durera autant que je le voudrais
se divisera en autant d'éternités
remplies de balles que je peux immobiler en plein vol.

Rien n'arrivera sans mon bon vouloir.
Pas une feuille ne tombera sans mon autorisation.
Pas un brin d'herbe ne sera écrasé sous ses sabots.

Il existe donc un monde
dont je suis maître de la destinée ?
un Temps que je peux suspendre ?
une Existence que je peux éterniser ?

Joie d'écrire !
Pouvoir de survivre.
Vengeance de la main mortelle.

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WISLAWA SZYMBORSKA

Traduction Bernard Nègre

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