LES RUINES DU TEMPS

Yeux couleur d'écureuil, cheveux boucles de Seine,
corps pétri par le jour au regret de la nuit,
la beauté d'un sourire échancre ton baiser,
la pulpe des moissons abonde sur tes lèvres.
Glacier, archive d'eau, reposé son front d'ombre,
théorie de siècles, pourquoi la fîtes-vous ?
Sans fin l'heure défait ce que le temps créa.
L'horloge assassine les saisons sans soucis,
l'homme seul récuse l'impossible mémoire.
Vêtus de blonds soleils nos gestes nous protègent,
le mépris des choses fait le miel de la vie,
conte-moi la grandeur et nous en serons dignes.

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ROBERT-HUGUES  BOULIN

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Photographie Andrew Osokin