L'AUTRE NOM DU VENT...Extrait

Les mains sont-elles vides, quand personne

n’est plus là pour les guider ? Elles se tendent,

se tordent, se cassent, vouées à l’impuissance.

Nous regrettons les beaux hivers que la neige attise

entre deux tempêtes, les nuits nous semblent identiques,

qui s’accumulent. Nous appelons « les morts »

ceux qui nous ont aimés dès qu’ils échappent à la vue,

 
nous les mettons un peu plus à l’écart.

Pourquoi nous auraient-ils abandonnés ?

Nous seuls les trahissons, aucun langage 

n’évite de mentir, aucun ne nous permet de dire

« amour ».

Quels gestes, puis à leurs confins

quelles phrases libres, puis quel silence sans frontière

certifieraient que nous appartenons au même espace ?

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PIERRE DHAINAUT

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Photographie © magnificent_entropy

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