LIT DE FORTUNE

Odeurs de massacre dans les myrtilles écrasées
Écume de batailles
Partout
La meute attaque et gesticule

L'air est plein de carcans
Bruits de sang, nuages de cendres
L'homme dans sa tanière ne respire plus que le feu
La peur, la haine, sont à l'affût,
tapies dans nos affiches,
nos pirouettes radiophoniques,
télégéniques,
eugéniques
Tumulte et férocité

Comment pourrions-nous, comment
transformer l'effroi en espace,
les chaînes en envol ?

Quelle place pour la parole qui délivre,
les mots papillons,
les mots de brise fraîche
Quel oxygène
dans les égouts du siècle ?

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COLETTE GIBELIN

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