LE CHANT GENERAL...Extraits

I

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C'est ta paix que nous aimons, non ton masque.

Il n'est pas beau ton visage de guerrier.

Tu es belle et large, Amérique du Nord.

Tu es d'humble naissance, comme une lavandière

au bord de tes fleuves, blanche.

Edifiée dans l'inconnu,

est ta paix de rayon de miel, ta douceur.

Nous aimons ton homme avec les mains rouges

de boue de l'Oregon, ton enfant noir

qui t'apporta la musique née

dans sa province d'ivoire, nous aimons

ta ville, ta substance,

ta lumière, tes machines, l'énergie

de l'Ouest, le pacifique

miel de ruche et de village,

le garçon géant sur le tracteur,

l'avoine que tu héritas

de Jefferson, la roue aux cent rumeurs

qui jauge ta terrestre Océanie,

la fumée d'une fabrique et le baiser

numéro mille d'une neuve colonie :

ton sang travailleur est celui que nous aimons,

ta main populaire pleine d'huile.

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II

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Un hôte imprévu

comme une vieille pieuvre rongée, immense, enveloppante,

s'est installé dans ta maison, petit soldat,

la presse distille un antique venin cultivé à Berlin,

les journaux (Times, Newsweek, etc) se sont convertis

en jaunes feuilles de délation. Hearst,

qui chanta le chant d'amour aux nazis, sourit,

il aiguise ses ongles pour que vous partiez de nouveau

vers les récifs ou les steppes,

combattre pour cet hôte qui occupe ta maison.

Ils ne te donnent pas de trêve : ils veulent continuer à vendre

acier et balles, ils préparent une nouvelle poudre,

et il faut la vendre vite, avant que n'apparaisse

la poudre fraîche, et tombe en de nouvelles mains.

De tous côtés, les maîtres installés

dans ta demeure étendent leurs phalanges,

ils aiment l'Espagne noire et t'offrent une coupe de sang

(un fusillé, cent) : le cocktail Marshall.

Prenez du sang jeune : paysans

de Chine, prisonniers

d'Espagne,

sang et sueur de Cuba la sucrière,

larmes des femmes,

des mines de cuivre et de charbon du Chili,

battez ensuite avec énergie,

comme un coup de garrot,

sans oublier de petits glaçons et quelques gouttes

du chant Défendons la culture chrétienne.

Est-il amer, ce mélange ?

Tu t'habitueras, petit soldat, à le boire.

Dans n'importe quel coin du monde, à la lumière de la lune,

ou le matin, dans un hôtel de luxe,

demandez ce breuvage qui ravigote et rafraîchit

et payez-le d'un bon billet à l'effigie de Washington.

Tu as vu aussi que Charlie Chaplin, le dernier

père de la tendresse dans le monde,

doit fuir et que les écrivains (Howard Fast, etc),

les savants et les artistes

dans ta patrie

doivent s'asseoir pour être jugés pour pensées unamerican

devant un tribunal de marchands enrichis par la guerre.

Jusqu'aux derniers confins du monde arrive la peur.

Ma tante lit, effrayée, ces nouvelles,

et tous les yeux de la terre regardent

ces tribunaux de honte et de vengeance.

Ce sont les estrades des Babitts sanglants,

des esclavagistes, des assassins de Lincoln ;

ce sont les nouvelles inquisitions dressées aujourd'hui

non pour la croix (et alors, c'était horrible et inexplicable)

mais pour l'or rond qui frappe

les tables des lupanars et des banques

et qui n'a pas le droit de juger.

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PABLO NERUDA

(1904/1973)

Traduction de Alice Ahrweiler

Les éditeurs français réunis

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