Pourrai-je te donner jamais d’autres espaces que ces cristaux de pluie ces derniers flamboiements du couchant cette poignée d’étoiles incendiaires qui habitent mes sortilèges sauras-tu jamais les couleurs inventées des arcs-en-ciel dont je voudrais poudroyer...

Eux Que savent-ils des transparences du dire de la lumière qui fulgure de la vie forgée des mains que savent-ils des flèches d’espérance des vertiges du don des creusets chaleureux qu’en savent-ils ceux qui ferment les portes et scellent les barreaux...