21 octobre 2018
LE TEMPS S'INCLINE
On entre au défaut de la forêt, plus haut que laines et faucheurs. Les genêts montent leurs cosses noires. Marche à la longue et le pas détrempé. Quel arbre fut jamais aussi vrai, venu des nœuds, de sondes et d'un seul jet, que cette lame rêche au plat...