C’est dans l’absence vive Que s’oriente le Chant : Y aurait-il un rythme Au secret du silence ? Ecrire est à douleur Quand le souffle se cherche : Mais si le cœur fatigue Où peupler ses saisons ? Tant que le monde va Nous sommes sans bagages : Y a-t-il...

Au point où en sont les choses, de quelle clarté perdue venons-nous ? Qui peut se souvenir de l'inexistence ? Il serait sans doute plus doux de revenir, mais nous entrons indécis dans une forêt d'aubépines. Il n'y a rien au-delà de l'ultime prophétie....