Elle habitait la mort. Pas simple d'être infiniment! Elle broda des jours sur le silence. La trame s'en allégea. Depuis, elle défait l'ouvrage des dieux, conspirant contre leur faim, avouant sa tendresse première, par points de croix interposés, aux canevas...

Sur le fil du temps sèchent des bouts de rêves oubliés ; des non-dits s’étirent, trop longtemps supendus, jamais repris ; des lambeaux de prières s’y accrochent parfois, portés par les vents. . CATHERINE MONCE . Photographie Bernard Liégeois

D'une lettre jetée sur la table s'échappe une ligne qui court sur la veine d'une planche et descend le long d'un pied. Si l'on regarde attentivement on s'aperçoit qu'à terre la ligne suit les lames du parquet, remonte le long du mur, entre dans une gravure...

Este es el hilode la poesía.Los hechos como ovejasvan cargadosde lananegrao blanca.Llámalos y vendránprodigiosos rebaños,héroes y minerales,la rosa del amor,la voz del fuego,todo vendrá a tu lado.Tienes a tu merceduna montaña,si te ponesa cruzarla a caballote...