Le vent tisse les chants des grillons et porte le bruit du ressac. L'air déjà plus tendre brille dans les zones d'ombre au jeu alterné des lucioles la mémoire harcèle et se dilate dans le lacis profond du souvenir. . . . STEFANO VILARDO . . . Oeuvre Christian...

De tous les pieux voyages, ceux du pays d'enfance me semblent seuls sérieux. L'ombre mystérieuse du prunier sur un champ vaut bien un glacier dans les Andes, le petit banc trop bleu dans l'école déserte, le trône d'Ayos Nicolaos sur le perchoir de sa...

C’est tout, C’est rien. L’autre jour, en défrichant, j’ai trouvé un grillon mort, réplique du vivant, mais sans couleur, comme en papier calque, et fragile, et beau d’un rien aux formes d’un tout. Son chant était parti, ses couleurs aussi, et pourtant,...