On est des immigrants dans un monde sans présentFureur des harpes explosant en lettres sans corsetPoésie, c’ est la mesure du non tempsPoésie, c’ est l’ordre de l’ éternité Poésie, c’est l’aube sans obsèquesFrémissement des lysDanse des clochesDon aux...

À mon ami Gaston Miron . Plus personne n’arrive à Ellis Island…des visages anciens glissaient sur l’East RiverEt j’étais plein d’un vieux sang arménienou peut-être italien je portais le carquois de l’indien brise-lamesavec pour toute aurorele vieux regard...