20 décembre 2011
JACQUES ANCET
Printemps blessé. Vent labouré de songes.Parmi la boue et l'herbe du cheminle pas célèbre un rite très ancien. Braise qui meurt sous la cendre, la plaineau loin s'enfuit touchée par les nuages.Les champs roulent leur houle qui se brise immobile et brutale....