CRI DE L'HOMME

Le radeau de soie
De la petite araignée
Toujours à la dérive
Dans le remous des poussières,
N’est pas plus fragile
Que ma main perdue
Dans la houle des caresses.

Mon cœur n’est qu’une aile
Qui bat de travers
Qui m’arrache le côté
Et me livre aux trous d’air.

Mon sang, flot de la mer,
M’anime et me soulève
Comme le reflet de l’étoile
Mêlé aux brindilles blêmes.

Ma chair et mes os
Changés tous les sept ans
Sont des habits d’occasion.

Un seul épi me transperce,
Un vol d’oiseau me traverse
L’horizon sillonné de voiles pointues
(lame aux dents aigues)
Me scie les jambes,
Le couperet de la vague
Décapitant la grève
A ras des épaules
Me coupe la tête.

Mon ombre me dépasse
Ma vie n’est à personne
Pas plus qu’à moi-même,
Je partirai criblé de flèches
Sans me souvenir de moi.

JEAN HERCOURT