Un autre jour viendra, féminin, à la métaphore transparente, accompli, adamantin, nuptial, ensoleillé, fluide, sympathique. Personne n’aura une envie de suicide ou de migration, et tout, hors du passé, sera naturel, vrai, conforme à ses attributs premiers. Comme si le temps dormait en vacances… « Prolonge le beau temps de ta parure. Ensoleille-toi à l’astre de tes seins de soie et attends la bonne nouvelle. Ensuite, nous grandirons. Nous avons du temps pour grandir après ce jour… » Un autre jour viendra, féminin, au signe chantant, au salut et au verbe azuréens. Tout est féminin hors du passé. L’eau coule des mamelles de la pierre. Pas de poussière, pas de sécheresse, pas de perte, et les colombes font la sieste dans un char abandonné, quand elles ne trouvent pas un petit nid dans le lit des amants…
"Je crois qu'un des motifs de l'art et de la pensée c'est une certaine "honte d'être un homme". L'homme, l'artiste, l'écrivain, qui l'a dit le plus profondément c'est Primo Levi : "Quand j'ai été libéré, ce qui dominait, c'était la honte d'être un homme." C'est une phrase à la fois très splendide, très belle, mais ce n'est pas abstrait, c'est très concret, la honte d'être un homme. Mais elle ne veut pas dire les bêtises qu'on risque de lui faire dire. Ça ne veut pas dire que nous sommes tous des assassins, ça ne veut pas dire que nous sommes tous coupables face au nazisme. Primo Levi le dit admirablement, cela ne veut pas dire que les bourreaux et les victimes soient les mêmes. On ne nous fera pas croire ça. Beaucoup de gens racontent que nous sommes tous coupables, non, non, non, rien du tout. On ne me fera pas confondre le bourreau et la victime. Moi, je crois que, à la base de l'art, il y a cette idée ou ce sentiment très vif : une certaine honte d'être un homme qui fait que l'art consiste à libérer la vie que l'homme a emprisonnée. L'homme ne cesse pas d'emprisonner la vie, il ne cesse pas de tuer la vie. La honte d'être un homme. L'artiste c'est celui qui libère une vie, une vie puissante, une vie plus que personnelle. Ce n'est pas "sa" vie. Libérer la vie, libérer la vie des prisons de l'homme. C'est ça, résister. On le voit bien avec ce que les artistes font. Il n'y a pas d'art qui ne soit une libération d'une puissance de vie. Il n'y a pas d'art de la mort d'abord. De plus, quand je parle de la honte d'être un homme, ce n'est même pas au sens grandiose de Primo Levi. Pour chacun de nous, dans notre vie quotidienne, il y a des événements minuscules qui nous inspirent la honte d'être un homme. On assiste à une scène où quelqu'un est vraiment un peu trop vulgaire, on ne va pas faire une scène, on est gêné. Gêné pour lui, gêné pour soi puisqu'on a l'air de le supporter. Là aussi on passe une espèce de compromis. Et si on protestait en disant "mais c'est ignoble ce que tu dis" ? On en ferait un drame. On est piégé. Alors ça ne se compare pas avec Auschwitz mais même à ce niveau minuscule, il y a une petite… honte d'être un homme. Si on n'éprouve pas cette honte, il n'y a pas de raison de faire de l'art."
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GILLES DELEUZE (Abécédaire, entretiens avec Claire Parnet)
ton haleine chaude sur le cou de la nuit ou le petit matin naissant entre nos doigts nous voici tout vivants plongés dans l'éphémère d'une foudre sans lieu ni point d'impact au sol hors chair de passage mais quelle voix appelle inaudible aux entours et de sève gorgée à toutes les saisons c'est dire d'où tu viens beau fantôme perdu mais quel chant traduis-tu le pays est désert et le cœur dévasté car je n'existe pas tu restes sa demeure
« Amoureuse, piètre mot pour exprimer tant de choses ! Imprégnée, voilà qui exprime mieux… Imprégnée, c’est cela tout à fait, imprégnée depuis la peau jusqu’à l’âme, car l’amour définitif m’est si entré partout que je m’attendais presque à voir mes cheveux et ma peau en changer de couleur. »
Mère:Palestine Père : le monde Agée comme la Terre Profession : survivre
Là-bas chaque jour un homme Et une femme qui voit en lui, comme toutes les femmes de la Terr, un être cher et beau, un homme ensanglanté qui gît sur une civière au lieu de grandir et de vivre comme tous les enfants de la Terre.
Gaza crie : « Mon ventre, porteur de vie, déchiqueté comme le corps de mes parents, le corps de mes frères et de mes enfants.
A la place des cadeaux
sous le sapin, leurs corps empaquetés dans le papier cadeau de la mort.
A la place des guirlandes qui illuminent les rues du monde, mes rues sont éclairées par les bombes.
A la place de l’eau, des robinets, coule le sang de mes adolescents.
Même les rats, dans ma maison, ont faim et soif.
Destruction, destruction,
hurlements, hurlements,
Mais ils ne parviennent pas aux oreilles du Ciel, en congé pour les Fêtes.
Ni aux yeux des prophètes, en train de regarder un match de foot.
Le beau songe qui s’éparpille Dans l’arc-en-ciel des ans A tire d’aile s’envole en reliant nos vies Et nous voilà Archet et violon d’un orchestre sublime Qu’on appelle l’amour Quand nous frôle la douceur Des souvenirs endormis Sous nos paupières fragiles D’avoir pu exister et entrevoir Cette lumière bénie par le temps Et qui nous gratifie de blessures inconsolées Nous voilà Ecorce des choses neuves Fiers d’offrir au jour Sa part de tendresse Cri muet d’un éclair Que le toujours du toujours foudroie Au point de chavirer nos chairs
Ivresse des douceurs Sous le joug impérieux Des sentiments inoubliables Nous y sommes attelés Tels mer et rivage Les rêves peuvent s’en aller Comme s’éclaboussent les lucioles Il restera En nous deux Le miroir accordé à notre soif
Le corps droit je marche, tête haute je marche Le corps droit je marche, tête haute je marche dans ma main un rameau d’olivier et sur mon épaule mon cercueil
Mon cœur est une lune rouge, mon cœur est un jardin il y a des lyciums et du basilic
Mes lèvres sont un ciel qui pleut un feu parfois et de l’amour des fois
Dans ma main un rameau d’olivier et sur mon épaule mon cercueil et moi je marche et moi je marche et moi je marche et moi et moi et moi je marche
Le corps droit je marche, tête haute je marche Le corps droit je marche, tête haute je marche
Dans ma main un rameau d’olivier et sur mon épaule mon cercueil et moi je marche et moi je marche et moi je marche et moi et moi et moi je marche
Je perdrai peut-être – si tu le désires – ma subsistance Je vendrai peut-être mes habits et mon matelas Je travaillerai peut-être à la carrière comme porte faix, balayeur des rues Je chercherai peut-être dans le crottin des grains Je resterai peut-être nu et affamé Mais je ne marchanderai pas O ennemi du soleil Et jusqu’à la dernière pulsation de mes veines Je résisterai.
Je résisterai
Tu me dépouilleras peut-être du dernier pouce de ma terre Tu jetteras peut-être ma jeunesse en prison Tu pilleras peut-être l’héritage de mes ancêtres Tu brûleras peut-être mes poèmes et mes livres Tu jetteras peut-être mon corps aux chiens Tu dresseras peut-être sur notre village l’épouvantail de la terreur Mais je ne marchanderai pas O ennemi du soleil Et jusqu’à la dernière pulsation de mes veines Je résisterai.
Tu éteindras peut-être toute lumière dans ma vie Tu me priveras peut-être de la tendresse de ma mère Tu falsifieras peut-être mon histoire Tu mettras peut-être des masques pour tromper mes amis Tu élèveras peut-être autour de moi des murs et des murs Tu me crucifieras peut-être un jour devant des spectacles indignes O ennemi du soleil Je jure que je ne marchanderai pas Et jusqu’à la dernière pulsation de mes veines Je résisterai.
