SON CORPS LEGER
Son corps léger
est-il la fin du monde ?
c'est une erreur
c'est un délice glissant
entre mes lèvres
près de la glace
mais l'autre pensait :
ce n'est qu'une colombe qui respire
quoi qu'il en soit
là où je suis
il se passe quelque chose
dans une position délimitée par l'orage
Près de la glace
c'est une erreur
là où je suis
ce n'est qu'une colombe
mais l'autre pensait
: il se passe quelque chose
dans une position délimitée
glissant entre mes lèvres
est-ce la fin du monde ?
c'est un délice
quoi qu'il en soit
son corps léger respire par l'orage
Dans une position délimitée
près de la glace qui respire
son corps léger glissant entre mes lèvres
est-ce la fin du monde ?
mais l'autre pensait : c'est un délice
il se passe quelque chose
quoi qu'il en soit par l'orage
ce n'est qu'une colombe
là où je suis c'est une erreur
Est-ce la fin du monde qui respire
son corps léger? mais l'autre pensait :
là où je suis près de la glace
c'est un délice
dans une position délimitée
quoi qu'il en soit
c'est une erreur
il se passe quelque chose par l'orage
ce n'est qu'une colombe
glissant entre mes lèvres
Ce n'est qu'une colombe
dans une position délimitée
là où je suis par l'orage
mais l'autre pensait :
qui respire près de la glace
est-ce la fin du monde?
quoi qu'il en soit c'est un délice
il se passe quelque chose
c'est une erreur
glissant entre mes lèvres son corps léger
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GHERASIM LUCAS
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Oeuvre Leonor Fini
GHERASIM LUCA
"Dans ce langage, qui sert à désigner des objets, le mot n'a qu'un sens, ou deux, et il garde la sonorité prisonnière. Qu'on brise la forme où il s'est englué et de nouvelles relations apparaissent : la sonorité s'exalte, des secrets endormis surgissent, celui qui écoute est introduit dans un monde de vibrations qui suppose une participation physique, simultanée, à l'adhésion mentale. Libérer le souffle et chaque mot devient un signal..."
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GHERASIM LUCA
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Photographie Thami Benkirane
https://benkiranet.aminus3.com
LE RÊVE ( LA DORMEUSE )
Merci à Marie-Paule et Raymond Farina
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De nouveau la guerre. Il y a ici un tel cafard, une angoisse générale qui vient de tout ce qui se dit et répète sur la prochaine occupation de Nice que j’en suis très affecté par contagion et mon travail est particulièrement difficile. Heureusement je viens de finir presque un tableau commencé il y a un an et que j’ai mené à l’aventure — en somme chacun de mes tableaux est une aventure. D’abord très réaliste, une belle brune dormant sur ma table de marbre au milieu de fruits, est devenue un ange qui dort sur une surface violette — le plus beau violet que j’aie vu —, ses chairs sont de rose de fleur pulpeuse et chaude, et le corsage de sa robe a été remplacé par une blouse roumaine ancienne, d’un bleu pervenche pâle très très doux, une blouse de broderie au petit point vieux rouge qui a dû appartenir à une princesse, avec une jupe d’abord vert émeraude et maintenant d’un noir de jais. Que tu es belle, ma messagère au bois dormant! Tes yeux sont des colombes derrière leurs paupières. Et elle rêve d’un prince français prisonnier d’antan dont j’ai lu et relu les poèmes pour en faire un choix. Je me suis toujours méfié de la littérature, mais je ne l’ai pas seulement illustrée, je l’ai soigneusement, amoureusement recopiée, et l’on en trouve l’émerveillement dans mes thèmes.»
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HENRI MATISSE
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Oeuvre Henri Matisse
LE CERF-VOLANT
Ne me réveillez pas ce soir. N’allumez pas les lampes de vos rancœurs. Laissez-moi seulement m’apaiser de moi-même, de toutes ces larmes tombant sur le sable, de ces veillées d’absents, de ces exils acceptés, de tout ce temps ancré dans les veines de ce corps qui fatigue. Visitez-moi avec tout l’or de vos yeux, le trésor de votre présence, vos armes déposées aux pieds de nos défaites. Accompagnez-moi dans vos galeries obscures. Nous rejoindrons ensemble des beautés insoupçonnées dans les poumons de la joyeuse prairie des hommes. Et sous la bâche de nos vieux jours, nous protégeant du ciel amer, nous lèguerons à nos jeunes oiseaux le cerf-volant de notre utopie peut-être risible mais qui demeure intacte comme aux premiers élans de notre adolescence.
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BRUNO RUIZ
2017
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Oeuvre Jacques Truphemus
D'ICI LE SOIR...Extrait
Une promesse
de livre,
comme l'eau répandue et le perron de pierre,
calcaire prend l'eau de pluie et son souvenir de mer
fait naître les mots-fossiles.
Je t'offrirai plus que l'eau des livres,
plus que les mots. Âme vive,
elle est certaine et belle
du retour menant au fond des mers
comme une ancre
prenant au sel sa densité.
La mer est une terre de mots
et les îles entrent souterraines, alcalines ou solitaires,
plus que la page, ce tournoiement des flots,
ce tourbillon nos mots ?
Ronde ondoyante, enceinte crénelée
tendue de toile
où nous écrivons encore : un temps dit le silence
et nous creusons nouvelle cette semence.
Cor au son-mémoire, appel
et dans la plaine accourt l'homme
que n'effraie pas sombre
le silence au risque du mot.
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ISABELLE LEVESQUE
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Oeuvre Alexis Congourdeau
BRANCHES BASSES
Instant qui veut durer mais sans savoir
Tirer éternité des branches basses
Qui protègent la table où clairs et ombres
Jouent, sur ma page blanche de ce matin.
Autour de ces deux arbres d’abord l’herbe,
Puis la maison, puis le temps, puis demain
Pour ouvrir à l’oubli, qui déjà dissipe
Ces fruits d’hier tombés près de la table.
Là-bas est loin. Toutefois, c’est surtout
Ici et maintenant qui sont inaccessibles,
Plus simple est de rentrer dans l’avenir
Avec, pour tout à l’heure, quelque peu
De ce fruit mûr, par la grâce duquel
Du bleu se pend au vert dans la nuit de l’herbe.
Une seule prairie jusqu’à l’horizon,
Une seule pensée,
Ici nomme l’ailleurs par le vol des grues,
Je n’ai souci que de me souvenir
De l’à présent qui monte, c’est une vague,
De l’immense dehors réconcilié
Avec ce qui se fait et se défait
Ou se veut et déveut, dans la parole.
Vienne, petite fille en robe à carreaux,
La fin de tout, ce ne sera, riante,
Que le repli des mots sur la couleur.
De quoi s’envelopper dans la lumière
D’un jour d’été en pays étranger,
Serrant sur soi le vocable et son ombre.
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YVES BONNEFOY
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Oeuvre Suzanne Ryder
IL FAUT DE LA MUSIQUE
Il faut de la musique aux ventres
Des arbres pleins d’âmes
Des bouquets de blondeurs à vous couper les reins
Il faut de la musique aux seins
Sur tous les fleuves où se déplie l’audace
Où se diluent les larmes sans caresses
Où se meuvent jardins et vitraux
Il faut de la musique à notre peau
Nos mots
Des ailes adoucies de pervenches au comble
de tout geste galbé
A la mouvance de nos hanches guidées par
quelque cœur venu de l’étranger
Il faut de la musique aux mains
Ces lieux de sortilège unique qui font de la
tendresse biblique un lien de volupté gourmande
Il faut de la musique au sang
Des chairs de lilas blancs aux mains adultères
Un salut permanent à la splendeur d’aimer
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ALPHONSE PENSA
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LES VOISINAGES DE VAN GOGH...Extrait
Ce pays au ventre de cigale nous était pleinement communiqué par une main et un poignet.
De quelle fournaise et de quel paradis Vincent Van Gogh surgissait-il ?
Et de quelle souffrance maîtresse tenait-il ces cailloux,
ces iris et ces marais, ces étroits chemins, ces mas, ces blés,
ces vignes et ce fleuve ?
Sublimes dessins !
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RENE CHAR
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Oeuvre Vincent Van Gogh
ZOHRA MRIMI
Il ne tient qu' à vous de disparaître
Ou de transformer la cicatrice
En tâche de naissance
L' entretenir fleur
On ne se pose plus de questions sur ceux qui se reposent
Au dessus de vous
Le ciel n' est plus sombre
Il dénoue le silence des astres
Alors on marche sur l' eau avec quelques seaux
Doux
Il sera le nouveau breuvage
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ZORHA MRIMI
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