MIGUEL HERNANDEZ

¿Quién te verá, ciudad de manzanilla,amorosa ciudad, la ciudad más esbelta,que encima de una torre llevas puesto: Sevilla?Dolor a rienda suelta:la ciudad de cristal se empaña, cruje.Un tormentoso toro da una vueltaal horizonte y al silencio, y muge.Detrás del toro, al borde de su ruina,la ciudad que vivierabajo una cabellera de mujer soleada,sobre una perfumada cabellera,la ciudad cristalinayace pisoteada.Una bota terrible de alemanes pobladahunde su marca en el jazmín ligero,pesa sobre el naranjo aleteante:y pesa y hunde su talón... [Lire la suite]

Desde que el alba quiso ser alba, toda eresmadre. Quiso la luna profundamente llena.En tu dolor lunar he visto dos mujeres,y un removido abismo bajo una luz serena.¡Qué olor a madreselva desgarrada y hendida !¡Qué exaltación de labios y honduras generosas!Bajo las huecas ropas aleteó la vida,y se sintieron vivas bruscamente las cosas.   Eres más clara. Eres más tierna.  Eres más suave,Ardes y te consumes con más recogimiento.El nuevo amor te inspira la levedad del avey ocupa los caminos pausados de tu aliento.Ríe, porque... [Lire la suite]

Los quince y los dieciocho, los dieciocho y los veinte... Me voy a cumplir los años al fuego que me requiere, y si resuena mi hora antes de los doce meses, los cumpliré bajo tierra. Yo trato que de mí queden una memoria de sol y un sonido de valiente. Si cada boca de España, de su juventud, pusiese estas palabras, mordiéndolas, en lo mejor de sus dientes: si la juventud de España, de un impulso solo y verde, alzara su gallardía, sus músculos extendiese contra los desenfrenados que apropiarse España quieren, sería el mar arrojando a... [Lire la suite]

Viento del pueblo   A partir de l’œuvre et de la vie de Miguel HernándezComposition musicale, conception du spectacle et mise en scène :Vicente Pradal et Coralie Zahonero Après Garcia Lorca (comment oublier le Llanto et Romancero Gitano ?), l'artiste explore ainsi un autre auteur clé du patrimoine espagnol. Vicente Pradal est maître dans l’art de revêtir les poèmes et les textes d’une musique qui porte sa griffe. Cette culture espagnole habite son âme et se sent dès les premières notes.Pour cette nouvelle création, l’heure est... [Lire la suite]

 Vientos del pueblo me llevan, vientos del pueblo me arrastran, me esparcen el corazón y me aventan la garganta. Los bueyes doblan la frente, impotentemente mansa, delante de los castigos: los leones la levantan y al mismo tiempo castigan con su clamorosa zarpa. No soy un de pueblo de bueyes, que soy de un pueblo que embargan yacimientos de leones, desfiladeros de águilas y cordilleras de toros con el orgullo en el asta. Nunca medraron los bueyes en los páramos de España. ¿Quién habló de echar un yugo sobre el cuello de esta... [Lire la suite]

Les vents venus du peuple me prennent Les vents venus du peuple me traînent ils ont élargi mon cœuret dévalent dans ma gorge Les bœufs courbent la tête résignés, impuissants Face aux peines : les lions se dressent et tout en punissant leurs pattes hurlent. Je ne suis pas d’un peuple de bœufs Je suis d’un peuple étreignant les territoires des lions les défilés montagneux des aigles les cordillières des toros, empli d’un orgueil haut dressé. Que jamais ne prospèrent les bœufs sur les plateaux nus de l’Espagne. Qui parle de mettre... [Lire la suite]

Llegó con tres heridas: la del amor, la de la muerte, la de la vida. Con tres heridas viene: la de la vida, la del amor, la de la muerte. Con tres heridas yo: la de la vida, la de la muerte, la del amor. . . . MIGUEL HERNANDEZ . . . .

    EL SUICIDA   No quedará en la noche una estrella. No quedará la noche. Moriré y conmigo la suma del intolerable universo. Borraré las pirámides, las medallas, los continentes y las caras. Borraré la acumulación del pasado. Haré polvo la historia, polvo el polvo. Estoy mirando el último poniente. Oigo el último pájaro. Lego la nada a nadie.   LE SUICIDE Il ne restera pas dans la nuit une étoile. Il ne restera pas la nuit. Je mourrai et avec moi la somme De l’intolérable univers. J’effacerai les... [Lire la suite]

De sangre en sangre vengo,como el mar de ola en ola, de color de amapola el alma tengo, y amapola sin suerte es mi destino, y llego de amapola en amapola a dar en la cornada de mi sino. Criatura hubo que vino desde la sementera de la nada, y vino más de una bajo el designio de una estrella airada en una turbulenta y mala luna. Cayó una pincelada de ensangrentado pie sobre mi herida, cayó un planeta de azafrán en celo, cayó una nube roja enfurecida, cayó un mar malherido, cayó un cielo. Vine con un dolor de cuchillada, ma esperaba un... [Lire la suite]

Para la libertad sangro, lucho, pervivo.Para la libertad, mis ojos y mis manos,como un árbol carnal, generoso y cautivo,doy a los cirujanos. Para la libertad siento más corazonesque arenas en mi pecho: dan espumas mis venas,y entro en los hospitales, y entro en los algodonescomo en las azucenas. Para la libertad me desprendo a balazosde los que han revolcado su estatua por el lodo.Y me desprendo a golpes de mis pies, de mis brazos,de mi casa, de todo. Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,ella pondrá dos piedras de futura miraday... [Lire la suite]