Il y a un terrible gris de poussière dans le temps Un vent du sud avec de fortes ailes Les échos sourds de l'eau dans le soir chavirant Et dans la nuit mouillée qui jaillit du tournant des voix rugueuses qui se plaignent Un goût de cendre sur la langue...

L'ancêtre parle, c'est l'océan, c'est une race qui lavait les continents avec son voile de souffrance; il dit cette race qui est chant, rosée du chant et le parfum sourd et bleu du chant, et sa bouche est le chant de toutes les bouches d'écume; océan!...

Je ne voudrais plus qu'éloignerce qui nous sépare du clair,laisser seulement la placeà la bonté dédaignée. J'écoute les hommes vieuxqui se sont accordés aux jours,j'apprends à leurs pieds la patience: ils n'ont pas de pire écolier. . PHILIPPE JACCOTTET...

À VOUS Au ciel qui vient vers nous à la vie soudaine qui se livre aux fleurs aux amis aux ennemis à tous les êtres de chair aux pommes aux fruits à l’hiver à la neige et à tous les exilés Que les chants d’amour nous renversent et nous inondent de leur...

On s’aimera Pour un quignon d’ soleil Qui s’étire pareil Au feu d’un feu de bois On s’aimera Pour des feuilles mourant Sous l’œil indifférent De Monseigneur le Froid De Monseigneur le Froid On s’aimera cet automne Quand ça fume que du blond Quand sonne...

Le portique de la balançoire S’est lentement laissé rouiller On l’a démonté ce matin De l’enfance il ne reste plus Qu’une absence à l’entrée du jardin. (...) Le vieux passe devant les murs de pierres Sans les regarder Il en connaît la plus petite ride...