LE MITARD...

Oui, Madame !

Il tourne, il tourne en des milliers de pas

qui ne mènent nulle part.

Dans un monde-béton

aux arbres de barreaux

fleuris de désespoir

inhumain..., rétréci...,

sans aucun lendemain.

Sa pitance est glissée sous une grille à terre

et dans un bol d'eau...

pour qu'il se désaltère.

Il est seul..., sans soleil

et n'a même plus son ombre.

Infidèle compagne, elle s'en est allée,

refusant d'être esclave

de ce vivant mort-né.

Il tourne... il tourne et tournera toujours

jusqu'au jour où vaincu en animal blessé

après avoir gémi en une unique plainte,

il tombera à terre et se laissera crever

pour trouver dans la mort sa seule liberté.

Je vous vois une larme... !

Pourquoi vous attrister ?

"Pauvre chien", me dites-vous !

En voilà une erreur...

C'est un homme, Madame,

il est emprisonné.

C'est celui que vos pairs

ont si bien condamné

en rendant la justice

au nom des libertés.

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Fleury-Mérogis

Un jour de septembre 1976 où j'existais si peu

que je n'étais même pas "personne".

JACQUES  MESRINE

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