JEAN ROUSSELOT

Nourrie de la faim qu'on a d'elle, la poésie s'occupe à calibrer les mondes avant

le passage du grossiste. Mangés ou non par va savoir quelle galaxie, tous finiront

dans le cloaque universel de l'avenir, dit-elle aux arbres qui égrènent sans y penser

le comboloy des saisons. Le vôtre aussi et vous avec, comme tous autres majuscules

et minuscules, microbes et leucocytes qui perpétuent encore cet ici. Moi seule ai quelque chance de durer tant que l'écho d'un écho répètera mon nom, ne serait-ce que pour personne.

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JEAN ROUSSELOT

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Oeuvre Jaamati Mohamed