Toute poésie vient à mourir avec sa fausse légèreté d'époque
Qu'importe ce que tu dis
Tous les enfants mourront un jour
Ils ne t'auront ni lu ni connu ; ils ne t'auront même pas aperçu murmure la souffrance au creux d'une vie Pourtant il écoutait leurs chants ; il connaissait chaque regard enfant devinait son massacre, tout le massacre de l'époque,