La fin se lève. Qui a parlé. Moi, un inconnu, un fantôme. Nous habitons une terre féroce où les « Droits de l’homme » sont au mieux notre misérable butin. Dans la mort qui monte, j’entends tourner les roues maléfiques qui broient victimes et bourreaux,...

Il n’y a qu’un seul moyen de se libérer des poèmes hygiéniques décrottés Rugir sans répit Se relire cent fois avant chaque virgule ridicule La fin est plus féroce que le début Elle part en claquant les portes et en les pulvérisant. Ni femmes ni fleurs...