« Je ne vis qu’en ce que j’ai à écrire. Ou, différé par mon silence : habiter. Là...

« Je ne vis qu’en ce que j’ai à écrire. Ou, différé par mon silence : habiter. Là où je ne resterai pas.
Quelques pas hors de moi. »

...

« Et dès que je suis seul
comme ici
je m’étoile.
Je couve.
Je découvre une voix qui n’a pas dormi.
Est-ce une voix de pure perte ?
Un autre pas vers rien ?
Si le souci d’y tenir m’affolait je ne resterais pas. Je dormirais dans le foin. Je trouverais ma nuit dans le coquelicot. Ma litière.
Non.
J’écris pour recommencer. »

...

« Un avril d'oiseaux s'éveille dans les arbres. Qui sait où je vais? Pas un nuage, seulement le chemin de castine puis le bois. Je rôde par là vers rien. Dans cette lumière qui me cherche comme une ombre. Seule, agaçante, une abeille me tourne autour. Mais chacun des mes pas compose un chemin.
Ce n'est que moi. Né d'une fougère.
Promeneur sans bâton.
Toujours lui, jamais le même. Une branche, peut-être de l'indiscernable. »
« Tu viens me rejoindre. Tu es là. Je t'aime.
Tu m'apportes quelques beignets dans une assiette. Du cidre. On parle un peu. On a le temps aujourd'hui. Qui pourrait venir ? Et moi je n'ai pas à m'absenter...
Te regarder.
T’écouter.
C’est tout.
Tu vois : nous sommes pauvres.
Tu es l’aile que l’ange envie dans sa ténèbre. »

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THIERRY METZ

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Oeuvre Goxwa

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