THALWEG

Ce fleuve qui descend si profond qui me blesse

                    Attentif et précis à mes douleurs d’averse                    

Ce fleuve qui s’écrit pour m’emporter vers vous

                    Si fragile et patient qui me tend me dénoue                    

Ce fleuve d’eau venu de vallées introuvables

L’inconnu vu d’ici vers l’océan de sable

                    Ce fleuve de voyage et de chemins d’errances                    

Noyant les nostalgies de mes tristes enfances

Ce fleuve de mon sang de liesses dans mes veines

                    Traînant mes vieux taureaux dans l’or de mes arènes                    

Ce fleuve lancinant de veille et de paresse

                    De voiles et d’exils de vignes et d’ivresses

                      Ce fleuve contenu dans mes pauvres grimoires

                    La parole et la chair le temps et la mémoire                    

Ce fleuve dans l’acier de mes incohérences

                    De hauts-fonds de brouillards de chenaux de silences                    

Ce fleuve de mes roues enchaînées à ma tête

                    Aux fers de mes galions dans l’œil de mes tempêtes                    

Ce fleuve qui se tait me ceinture et me signe

                    Me talonne et me troue me trahit me désigne                    

Ce fleuve de lambeaux de ciels de crépuscules

                    Professeurs sans talent prophètes ridicules                    

Ce fleuve de sueurs de charbons et de mines

                    De tonnerres peuplés de grenailles marines

                      Ce fleuve de faisceaux aux huiles atlantiques

                    D’acrobates bandés au-dessus de mes cirques                    

Ce fleuve bienveillant de croyants sans prières

                    Céramique des yeux dans le courant des pierres                    

Ce fleuve de mon lit de cryptes inconscientes

                    Pourrissant lentement mes langues impatientes                    

Ce fleuve sinueux asséchant mes artères

Mes vernis et mes mues mes vies imaginaires

                    Ce fleuve de mes fous de prisons sans police

                    De mes meurtres sans mort de plaies sans cicatrice

                    Ce fleuve qui me trompe et me ronge et m’emporte

                   Qui m’invente des murs et qui m’ouvre des portes

                      Ce fleuve tant usé de mon verbe trop lisse

                   Complice de l’instant assassin de Narcisse

                    Ce fleuve qui conduit mon fauve à l’abreuvoir

                    Pour boire mes alcools derrière les miroirs

                    Ce fleuve de héros oubliés par l’Histoire

                    Dans le désert présent de traces dérisoires

                    Ce fleuve qui est long parce que le jour m’étreint

                    À l’aurore si proche à l’aurore si loin

                    Ce fleuve d’ouragans de larmes et de cris

                    De corps sans devenir d’images sans écrit

                    Ce fleuve de mon feu pour rejoindre les eaux

                    Prétentieux dans ses vœux laborieux dans ses mots

   Ce fleuve de mes peurs de mes plaies de mes ronces

                    De mes efforts secrets mes appels sans réponses

                    Ce fleuve sans mesure épuisant mes essences

                    Mes sourdes théories mes vieilles espérances

                    Ce fleuve qui m’écoute et qui tant me désarme

                    Qui me lave les yeux me salit de ses charmes

                    Ce fleuve du désir aux sources qui me hantent

                    Qui me lit qui me pense et me saoule et me chante

                    Ce fleuve de ma viande aux ailes de mes hordes

                    Préférant l’eau des pluies aux hystéries de l’ordre

                    Ce fleuve d’ophélies d’apaisantes lumières

                   Dans les sèves du sens les vérités premières

                      Ce fleuve sinueux d’horizons sans églises

                   Fidèle à mes oiseaux rêvant de mes banquises

                    Ce fleuve de réveils de vents et de poussières

                    De fictions et de puits de racines sans terre

                    Ce fleuve du thalweg hésitant aux margelles

                    Dans l’onde illuminant mes lunes maternelles

                    Ce fleuve de volcans effaçant mes ratures

                    Avec des mots venus du fond de mes armures

Ce fleuve que je hais de me vivre à sa place

                    Qui m’absente du monde et me tue dans sa glace

          Ce fleuve que je suis pour en avoir la preuve

                    Qui nage malgré moi pour être notre fleuve

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BRUNO  RUIZ

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Oeuvre Miquel Barcelo