L’urne du temps déborde en gouttes qu’on nomme les heures, Gouttes formant des ruisseaux puis de grands fleuves grondants Qui se déversent régulièrement dans la mer aux tempêtes, L’éternité ; cette mer n’a ni limites ni bords, Nul n’y put voir une île,...

Il faut quelquefois pousser les passants, s'extraire de la foule, de la rumeur du monde, sans bien savoir s'il y a mieux à faire vraiment que plonger ici-bas, s'indigner, s'en tenir au journal, à la bataille utile après tout contre les mots mis à l'envers,...

Si la parole se fait dure à présent, Au point de glacer le sang du poème, C’est qu’elle craint tout autant les envolées belliqueuses Que les élans qui confieront bientôt aux urnes Une demande de dureté plus grande encore! Est-ce une Europe guerrière que...