Seul le baiser pour muselière Pour le silence du poème j’exige les baisers unique et mienne muselière j’attends le vent encore le vent pour que derrière des éventails puissent me sourire des femmes édentées Je pointe l’index sur ma terre qui va lancer...

à Jacques Ancet Où il y a l'attente, longtemps, et sans retour, où il y a dire, et puis ne plus pouvoir dire, où il y a écouter et puis ne plus pouvoir écouter, où il y a regard et puis tenter de regarder encore, et sans retour. C'est un chant, et malgré...

"C'est toute la douleur du monde qui est venu s'asseoir à ma table et pouvais-je lui dire :non ? Je m'étais fait si petit une petite chenille et j'ai éteint la lampe. -mais pouvais-je savoir qu'elle mûrissait dedans et pouvais-je m'empêcher qu'elle sortit...

Dans un coin d'ombre et de ruisseau, elle entend la parole qui ne s'écrit pas. La présence étendue des arbres est une épaule sûre. De sa poche, elle sort un cahier, un crayon. Pose le crayon sur le cahier. Le cahier dans l'eau. Ils hésitent, ballotent....

Feindre est le propre du poète. Il feint si complètement Qu’il en arrive à feindre qu’est douleur La douleur qu’il ressent vraiment. Et ceux qui lise ses écrits Ressentent sous la douleur lue Non pas les deux qu’il a connues, Mais bien la seule qu’ils...

« Une miette de maïs sous les ongles, un grain de sel sous la langue, nous n’avons peur de rien, ni d’Ève, ni d’Adam, ni du serpent. Vingt siècles de luttes ne nous effraient nullement. La patience, l’endurance, la résistance, enracinées dans nos tripes,...

Adieu – dit la douleur d’une voix déchaussée Fatiguée de souffrir, elle boit ses pleurs Ensevelit ses souvenirs parmi les herbes Et, soudaine résurrection, elle n’a pas de face N’est qu’une toile qui guette l’huile. L’amour solfie son corps inexploré...