(...) à la fin des finsil nous appartientd'inventorier nous même nos bêtes sauvages et nos chants et nos larmes et nos charrues et nos barques et nos rues et nos masqueset nos nids de corbeaux et nos désirs ardentsil nous appartientd'enfin secouer le...

Il pleut sur les coqs de bruyèreIl pleut sur les constellations de bouleaux blancsIl pleut sur les charrues matinales barbouillées de terre glaiseIl pleut sur le pain chaud au sortir des fours visités d'un gros feu tranquilleIl pleut sur le poitrail des...

Je n’irai pas aujourd’hui vers ce pays de grand gel et de vent, déchiré d’une bourrasque de lumière - et les prairies roses s’embrasent d’herbes coupantes. Aussi vieux et sec qu’un siècle d’échecs, je veux m’asseoir sur les bancs vernis parmi les gens...