Nous illettrés de l’âme
forts de nos évidences
encroûtés d’habitudes
nous sommes toujours au seuil d’une histoire
dans le rugueux sans issue.
Mourir ce n’est peut-être qu’une mue
un abandon des boues
une altération de la lumière
et des mots… pour d’autres.
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AGNES SCHNELL
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