MADAME, AVANT LE JOUR...

Madame,
qui d'hier me regardez
comme un jugement d'ailes 
on m'a conté vos cris
et vos prières 
l'histoire de mes frères 
assis
veillant à vos côtés 
l'ange noir
la beauté des Enfers
que leurs yeux n'osaient plus
ni voir ni boire
de peur qu'on les réveille 
avant le jour, Madame,
avant le jour

Tant d'années ont passé 
à lisser l'aube et la lumière 
sous une barque
sans autre poésie 
que l'oubli de la Seine

Tant d'objets ont poli
jusqu'à l'iris 
nos coeurs d'enfants 
sous une image
sans autre cathédrale 
qu'un manège en fer blanc

Que peuvent encore les flammes 
Madame,
pour un aveugle
que l'on promène entre deux pierres
entre deux rives mortes
sans flèche et sans boussole
repu
de laideurs ordinaires

Que peuvent encore les flammes 
Madame,
pour un enfant 
que l'on recrache entre deux mers
entre deux rives sèches 
sans but et sans visages
perdu
dans une forêt de cendres

Que peuvent encore les flammes 
Madame,
pour l'homme seul
portant ses ruines
comme on porte une histoire
trop longue
sans regarder le ciel 
qu'à l'hideuse fenêtre 
d'un écran de poussières

Toutes beautés ardentes 
Madame,
criez encore un peu
pour réveiller nos frères 
avant le jour, Madame,
avant le jour
et souffler à la pierre
plus qu'elle-même 
des mains à rebâtir 
pour tendre l'eau, Madame,
aux gorges assoiffées 
aux regards asséchés

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Rebâtir l'Homme avant la pierre...

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LAURENT DELABESSE

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Gargouilles, Notre Dame de Paris