JOUR DE GRIS ....Extrait

On passe quelques mois

Quelques années sur la terre

Sans comprendre vraiment

Ni ses parents ni ses enfants.

On passe son temps à traverser la rue

Tout en récitant des prières

Pour finir par comprendre

Que le ciel est désolé ou désert.

Les Dieux sont des icônes de poussière

Au fond du jardin de son père.

Comme le fatras de l’enfance dans les bassines

Les repas de famille sur les chaises du silence familier

Comme la brouette dans son nid d’étoiles oubliées

La mémoire est un désordre de locataire.

Comme tout ce qui semble perdu

Comme tout ce qui pourrait servir un jour

Comme la fugue du temps ventre à terre

La mémoire est un fouillis pour son propriétaire

Au fond du jardin de son père.

Je sais Varsovie et la Mer du Nord

Je sais le parfum concret

Le long des autoroutes Européennes,

Je sais les comètes et les météores

La diction amoureuse des corps

Et la toute-puissance de la matière,

Je sais d’où je viens

Un pays de Guisane et de terre

Un petit bal perdu après la guerre

Au fond du jardin de mon père.

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© PATRICK CHEMIN

Texte de 2001

Publié dans « Jours de gris »

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Vallée de la Guisane

Comments

[Joss]

Nostalgie .... Que la montagne est belle .....