Ecrire pour nous rappeler à l’évidence. A ce qui est en nous, et plus vaste que le langage. Plus grand que nous, et qui n’a pas de nom. Faire sentir, abrupt, ce qui en nous dépasse tout de nous. A nouveau, la lumière. La belle lumière. Comment le langage...

Et pour adieu s’il faut le pauvre don de ces quelques lumières qu’on a cru entrevoir cette tendre illusion, cet ultime partage à notre insu pourtant ne pourrons-nous alors contraints nous aussi par quelle obscure dictée écrire qu’une langue à jamais étrangère...

…La méditation du poète n’est qu’abandon, désappropriation. C’est ce qui fait si peur à tous ces petits et grands bourgeois de la vie que nous sommes. Tellement attachés à notre lopin, à notre magot, à nos idoles. À ces belles images pieuses, si patiemment...