Mourir ne heurte pas vraiment C’est vivre qui heurte, et de plein fouet; Mais mourir s’y prend autrement, En douceur, derrière la porte L’habitude australe de l’oiseau Qui dès que les gelées sont là Adopte une meilleure latitude. Nous sommes les oiseaux...

Le son le plus triste, le son le plus doux, Le son le plus fou qui enfle, - C'est celui que font les oiseaux, au printemps, Quand la nuit délicieusement tombe, Sur le fil, entre mars et avril - Frontière magique Au-delà de laquelle l'été hésite, Presque...

Je mets d’abord – si tant est que je compte - Le Poète – Puis le Soleil - Puis l’Eté – Puis le Ciel de Dieu -Après quoi – la Liste est close - Mais, à la réflexion – le Premier semble Si bien Comprendre le Tout - Que les Autres font Figure de superflu...

Il est une solitude de l'espace Une solitude de la mer Une solitude de la Mort, mais elles Sont société Comparées à ce site plus profond Cette polaire intimité D'une âme qui se visite . EMILY DICKINSON . Oeuvre Yahne Le Toumelin