Pour dire celui qui précipite dans ses solitudes brûlées la perfection du feu et de la cendre, je maintiens la fin dans l’ébranlement, le départ dans le terme. Le monde est muré. La ville est murée. Sans répit la folle cogne son outil de fer contre la...

Écrire ceci sera-t-il toujours le testament Infini de nos pertes De ce que nous n’atteindrons définitivement Jamais ? n’est pas sans ignorer que: Pas à pas dans l’éboulement des alphabets Sous le ciel d’Orion dont la beauté Nous fait sentir à quel point,...